Indiferença tem o meu nome.

Hoje, achar que eu ainda te faço mal, é me iludir. Eu não sou capaz de provocar em ti, as coisas que você ainda pode fazer, propositalmente. Eu corro contra o fluxo dos meus desejos, e espero em frente da porta. Eu quero ser o primeiro a escapar disso.
Achar que eu posso te fazer lembrar o motivo pelo qual eu fui capaz de me mudar, é absurdo. A sua indiferença me destrói. Eu morro em teus pés, eu me jogo no teu chão, só para causar pena. E você nem nos meus olhos é capaz de olhar. Eu sinto a dor da inexistência dentro das minhas veias, pulsando no meu corpo. Eu não sou nada.

Achar que eu ainda te faço mal, é uma piada. E se não fosse tão forte, eu riria na sua cara. Com toda a minha ironia e peso de um coração sem vida. Talvez você não se dê conta como eu me ajoelho por nada. Como eu sou patético em perder tempo remoendo a sua culpa. Você deveria estar em casa agora, e eu deveria ser aquele a dizer: Eu te perdoou.

A sua indiferença se escreveu em mim. Deixando-me vazio. As vezes sou capaz de te apagar completamente, mas eu não me tornei tão covarde assim. Eu ainda não cheguei perto de ti. Eu cansei de implorar para que você fosse salvo. Pra que você fosse maduro e encaresse o mundo. Se você não foi capaz de encarar as verdades, então não me procure mais. Eu sinto que você poderia desaparecer agora. Eu me sinto resolvido com toda essa história. E eu sei o quanto eu te abalo e quanto te abala fingir não me ver. Porque negar uma lembraça feliz é pior do que nunca tê-la sentido.