Traz em mim.

É patetico como eu me permito ser, me deixo navegar em sentimentos tão platônicos e tão impossíveis que me convencem de uma falsa felicidade que é tão passageira quanto o meu semblante na sua memória. Mesmo assim, me finjo de culpado, e visto a roupa, a mascára e me torno o palhaço desse grande espetacúlo que eu mesmo construí. Mas não posso sustentar uma mentira que meus olhos me entregam fácilmente. E eu assumo que não considero a idéia de seguir em frente porque todo o meu oxegênio e a força que meus pulmões fazem para sugá-lo está contida em algo que eu há pouco não tinha e hoje já sou dependente.
Mesmo assim, agora paro e me observo. Como sou patético e infantil. Não sou homem o bastante para lhe dizer essas palavras, então transformo em poemas e canções as mesmas cartas bobas que escrevo para dizer que tudo está bem, mas você deveria saber que isso só é verdade quando eu posso sentí-lo. Quando eu posso ouví-lo, quando eu já não posso mais me controlar, quando já não preciso mais respirar, quando já não preciso mais do que achei essencial.
Mas o final será sempre o mesmo, um poeta que não sabe amar, escrevendo cartas que jamais serão lidas, fazendo sonetos e declarando-as para si mesmo, o único capaz de compreender.
Então, uma folha em branco, mil estúpidas letras, alguns sentimentos e uma caneta trazem em mim a minha voz e os meus anseios que eu tanto escondo. Que eu tanto omito. Que eu tanto escrevo.