Tinta e um pedaço marcado.

É capaz que eu ainda sobreviva ao risco feito a lápis. Com uma distorção de cinquenta centavos e uma voz rouca que vocês não foram capaz de silenciar. Há um risco de vida. Uma lasca que rege um coro inteiro. Há um risco pintado de preto, que impoem um limite. Se fosse só isso que nos impedisse... Se fosse apenas um traço no chão feito a lápis. Mas nós sabemos que o monstro deita na nossa cama, toda noite, e nos abraça e traz um boa noite. Inconfortável ilusão. Sempre o mesmo peso. Os mesmos olhos. O mesmo risco. De ignorar a realidade.